No son yo

Desde el patio de enfrente,

sorteando un mar de antenas

y cuerdas de tender

me ha llegado la voz de una madre

llamando a su hijo con tu nombre,

y no era yo.

La he visto a ella mirándome

por encima de un hombro

desteñido por luces de fluorescente,

por robarle a su día ocho horas

mal remuneradas, mal soñadas

y esa tampoco era yo.

Esquivando cables y repetidores,

distancia y cristales

he sabido que ahora tienes una casa,

un coche nuevo y dos gatos,

y en la estampa no estoy yo.

La he visto, buena madre,

buena hija, buena amiga,

ama de casa, anfitriona,

ordenada, fuerte, resignada.

Y todas esas mujeres que nunca he sido,

ni seré, no me lo perdonan,

no toleran que ellas no sean yo.

Y yo, que no me cambio por ninguna,

que sé rodar y resucitar como cualquiera,

que las detesto a todas cada día un rato

tengo que confesar, aunque me digas loca,

que le tengo manía hasta a tus gatos.

                                           Loreto Liz (Lilith)